Como alguien
que, desde más allá
de los cincelados palacios de la memoria,
llega,
con las últimas luces
del día
y, junto al fuego,
mientras cunde la nieve
que hace imposibles los regresos,
habla,
en un idioma extraño,
de una guerra muy larga
donde perdió su corazón,
y sus palabras despiertan
la desconfianza
y la indiferencia
de aquellos que le oyen
sin entender
su lengua de extranjero,
así
hablo esta tarde,
entre la soledad
de un mundo amedrentado y hermoso
como un paladín agonizante,
con la esperanza
casi muerta
de que si, acaso, me oye
alguien de mi país
entienda estas palabras,
donde el amor ha puesto sus racimos
incesantes,
y le sirvan
para algo.

Juan José Cuadros. Los últimos caminos. Ed. Hiperión